Louco de moto. Hoje eu morro. Cê me mata. Três sonhos, em cada um, uma. Dormi mal. Mal dormi.

Louco de carro. Hoje eu morro. Passou do lado dos PMs, comendo.
Saiu e parou bem adiante: armas, gritos e o Chico Buarque de trilha.
Puta, merda. Desculpa, senhor.
Bebeu? Duas.

Não ligo, não falo, me fez arrepender. Você não presta. Cadê você, sua puta?!

A nem chegada carteira já tem três pontos. Um mês sem dirigir teu castigo.
Sem mim, esse é o castigo.
Entendeu tudo errado, entendeu tudo errado, eu só preci. Não fala, não fala, não quero ouvir.

Ligou, não atendeu. E fingiu que não viu, depois.
Que tá fazendo aqui? Vim.
Não tira foto da minha casa.

Você ainda pode ligar.

E tem quem devesse saber.

E só. Nada mais.